![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
kenigtigerОбсуждение истории любви админа и бухгалтерши, как у меня в каментах, так и в каментах источнега и у перепостившего её Крылова, так и в офф-олайне, привело к интересным последствиям. Я сообщил народу в офф-лайне, что, раз такое дело, и никто не верит в реальность подобного между двумя малознакомыми людьми вотпрямтак, на рабочем месте, то надо, когда сложится аналогичная ситуация, просто поставить эксперимент. Естественно, не со скотчем, а в более куртуазном варианте, описанном мной здесь. После чего отчитаться в ЖЖ о проведенном эксперименте.
Чем-то напомнило мне историю разговора с одним знакомым, имеющим весьма богатый опыт уличных разборок и наблюдавшим пару раз последствия моих собственных драк такого плана у меня на физиономии. Требуя рассказать, что, всё-таки случилось, афтар хихикал над рассказом и просто не верил, что я мог даже просто кого-то серьёзно ударить. Тем более ногой, тем более со всего размаху, тем более - результативно. Ну не ассоциируюсь я ни у кого из своих друзей с чем-то таким. Белый я и пушистый, мухи не обижу. Я пожал плечами - "Ок, договорились. От следующего моего противника по уличной драке я тебе принесу отрезанные уши, как дикарь какой-нибудь. В трофей ведь не поверишь - скажешь, что я эту мелочь просто где-то купил или подобрал, и пытаюсь что-то доказать". Ну чо. Будет ещё случай с дракой - принесу.
Это, в свою очередь, напомнило о том, как этот самый знакомый как-то представлял меня одной своей знакомой. Вот, мол, Мурз, он - админ. Ну представил, сидим, весь вечер приятно треплемся, симпатичные люди, очень довольные друг другом. Что-то как-то заходит тема под конец о моей биографии, и тут знакомый выдаёт в адрес барышни: "А, да! Помнишь, я тебе рассказывал про одного моего знакомого, занимавшегося политикой?" А рассказывал он ей, чисса па приколу, мои приключения 2005-2007-го. Помидоринги, крысинги, пострелушки. Барышня кивает, ещё не чуя подвоха: "Помню. Ужас какой-то..."
"Ну так вот это - он!" - заключает знакомый и хитро лыбится.
Девушка замирает с открытым ртом. Образ ацкого сумасшедшего борца с режымом ну никак не вяжется с моей физиономией и милой светской беседой. Ржом.
Это воспоминание, в свою очередь, напомнило кое-какие мои старые мысли. Проблема в том, что мы, что на работе, что на улице, людей как людей и не воспринимаем уже, в общем-то. Мама - это мама, брат - брат, жена - жена. А чужие люди на улице - мебель. Разумная. Иногда. То есть роботы какие-то. Плоские. Но не живые люди, которых надо попробовать попытаться понять и, если они вам начинают чем-то мешать, помочь им. Приведу пример из жизни, ещё одну историю, которая пришла на ум.
Зима, как сейчас. Морозно и гололёд, часов пять вечера. Станция метро в далеком спальном районе, окруженная стройкой. Я иду к станции с объекта и вижу, что впереди, там, где несколько человеческих потоков обтекают стройку с разных сторон, стоит какой-то человек, обращающийся с чем-то к людям, идущим навстречу по обледенелым деревянным мосткам наспех сбитым строителями, протягивая им правую руку. Думаю: "Ещё один алкоголик-попрошайка, наверное. Или тот же, который встретился, когда я от метро на объект шёл?" Погружаясь обратно в свои мысли и, не сбавляя шага, прохожу мимо человека, который и ко мне тоже так же обращается, бормоча что-то маловразумительное. Дохожу до перехода через улицу, ведущего, собственно, к открытому павильону метро. Как раз зелёный свет, я делаю первые шаги на проезжую часть, и тут мозг, наконец, выдаёт дешифровку сказанного человеком. "Помогите, пожалуйста, подняться на ступеньки". Оборачиваюсь. За мной на переход прошло ещё с десяток человек - никто не помог. Никто даже не выслушал - это за их шаблоном восприятия человека с протянутой рукой на улице. Возвращаюсь. Мужчина действительно не попрошайка и не алкоголик. Он болен, еле ходит, мелкими шажками, зачем-то вышел на улицу и почему-то без трости или костыля. И ему "не хотелось бы чебурахнуться". Помогаю ему подняться на мостки через перекопанный газон по деревянной наклонной лесенке, доске с планками, основательно обледеневшей, спрашиваю - не вывести ли дальше, потому что действительно скользко. Но он отказывается - дальше сам справится.
В общем, будьте человечнее, люди, рвите шаблоны.
Ну а насчёт вышеупомянутого замысла с э-э-э-э... галантным экспериментом, то я, пожалуй, никаких специальных доказательств ни себе, ни кому-то ещё оставлять не буду, равно как и сам тоже провоцировать ситуацию не буду. Что снижает вероятность реализации идеи практически до нуля - я настолько предупредителен к пользователям, что у меня ругани в товарных количествах никогда не было, меня не "доставали" за работой.
И, естественно, я откажусь от реализации если узнаю заранее или успею заметить как-то иначе, что дама замужем. Что, опять же, снижает вероятность практически до нуля. Но я обычно на работе много работаю, бггг. Так шта посмотрим.
Вообще, был бы хороший жанр "верю-не верю" среди людей, способных внятно и красочно описывать события жизни. Расписать то ли реальную, то ли вымышленную пикантную историю из биографии, а потом послушать, кто что скажет - могло такое быть именно с вами или нет. Если вас будут убеждать, что история нереальна, а она была реальна, - узнаете, как вас воспринимают окружающие. Если история была нереальна, но в неё поверят - поймёте, что вы не бесперспективны как литератор.
Чем-то напомнило мне историю разговора с одним знакомым, имеющим весьма богатый опыт уличных разборок и наблюдавшим пару раз последствия моих собственных драк такого плана у меня на физиономии. Требуя рассказать, что, всё-таки случилось, афтар хихикал над рассказом и просто не верил, что я мог даже просто кого-то серьёзно ударить. Тем более ногой, тем более со всего размаху, тем более - результативно. Ну не ассоциируюсь я ни у кого из своих друзей с чем-то таким. Белый я и пушистый, мухи не обижу. Я пожал плечами - "Ок, договорились. От следующего моего противника по уличной драке я тебе принесу отрезанные уши, как дикарь какой-нибудь. В трофей ведь не поверишь - скажешь, что я эту мелочь просто где-то купил или подобрал, и пытаюсь что-то доказать". Ну чо. Будет ещё случай с дракой - принесу.
Это, в свою очередь, напомнило о том, как этот самый знакомый как-то представлял меня одной своей знакомой. Вот, мол, Мурз, он - админ. Ну представил, сидим, весь вечер приятно треплемся, симпатичные люди, очень довольные друг другом. Что-то как-то заходит тема под конец о моей биографии, и тут знакомый выдаёт в адрес барышни: "А, да! Помнишь, я тебе рассказывал про одного моего знакомого, занимавшегося политикой?" А рассказывал он ей, чисса па приколу, мои приключения 2005-2007-го. Помидоринги, крысинги, пострелушки. Барышня кивает, ещё не чуя подвоха: "Помню. Ужас какой-то..."
"Ну так вот это - он!" - заключает знакомый и хитро лыбится.
Девушка замирает с открытым ртом. Образ ацкого сумасшедшего борца с режымом ну никак не вяжется с моей физиономией и милой светской беседой. Ржом.
Это воспоминание, в свою очередь, напомнило кое-какие мои старые мысли. Проблема в том, что мы, что на работе, что на улице, людей как людей и не воспринимаем уже, в общем-то. Мама - это мама, брат - брат, жена - жена. А чужие люди на улице - мебель. Разумная. Иногда. То есть роботы какие-то. Плоские. Но не живые люди, которых надо попробовать попытаться понять и, если они вам начинают чем-то мешать, помочь им. Приведу пример из жизни, ещё одну историю, которая пришла на ум.
Зима, как сейчас. Морозно и гололёд, часов пять вечера. Станция метро в далеком спальном районе, окруженная стройкой. Я иду к станции с объекта и вижу, что впереди, там, где несколько человеческих потоков обтекают стройку с разных сторон, стоит какой-то человек, обращающийся с чем-то к людям, идущим навстречу по обледенелым деревянным мосткам наспех сбитым строителями, протягивая им правую руку. Думаю: "Ещё один алкоголик-попрошайка, наверное. Или тот же, который встретился, когда я от метро на объект шёл?" Погружаясь обратно в свои мысли и, не сбавляя шага, прохожу мимо человека, который и ко мне тоже так же обращается, бормоча что-то маловразумительное. Дохожу до перехода через улицу, ведущего, собственно, к открытому павильону метро. Как раз зелёный свет, я делаю первые шаги на проезжую часть, и тут мозг, наконец, выдаёт дешифровку сказанного человеком. "Помогите, пожалуйста, подняться на ступеньки". Оборачиваюсь. За мной на переход прошло ещё с десяток человек - никто не помог. Никто даже не выслушал - это за их шаблоном восприятия человека с протянутой рукой на улице. Возвращаюсь. Мужчина действительно не попрошайка и не алкоголик. Он болен, еле ходит, мелкими шажками, зачем-то вышел на улицу и почему-то без трости или костыля. И ему "не хотелось бы чебурахнуться". Помогаю ему подняться на мостки через перекопанный газон по деревянной наклонной лесенке, доске с планками, основательно обледеневшей, спрашиваю - не вывести ли дальше, потому что действительно скользко. Но он отказывается - дальше сам справится.
В общем, будьте человечнее, люди, рвите шаблоны.
Ну а насчёт вышеупомянутого замысла с э-э-э-э... галантным экспериментом, то я, пожалуй, никаких специальных доказательств ни себе, ни кому-то ещё оставлять не буду, равно как и сам тоже провоцировать ситуацию не буду. Что снижает вероятность реализации идеи практически до нуля - я настолько предупредителен к пользователям, что у меня ругани в товарных количествах никогда не было, меня не "доставали" за работой.
И, естественно, я откажусь от реализации если узнаю заранее или успею заметить как-то иначе, что дама замужем. Что, опять же, снижает вероятность практически до нуля. Но я обычно на работе много работаю, бггг. Так шта посмотрим.
Вообще, был бы хороший жанр "верю-не верю" среди людей, способных внятно и красочно описывать события жизни. Расписать то ли реальную, то ли вымышленную пикантную историю из биографии, а потом послушать, кто что скажет - могло такое быть именно с вами или нет. Если вас будут убеждать, что история нереальна, а она была реальна, - узнаете, как вас воспринимают окружающие. Если история была нереальна, но в неё поверят - поймёте, что вы не бесперспективны как литератор.
